artiste

Jean AMADOU

 

Il y a peu de temps je découvrais "Les florilèges" de ses billets d'humeur d'europe N°1. Je n'ai d'ailleurs toujours pas terminé son "Journal d'un bouffon". Un régal pour qui, comme moi, aime le bien écrit qui suit toujours le bien dit. Il y relate ses aventures sur Europe 1 sans hargne, avec délicatesse dans un français parfait. J'aime cette façon légère tout en restant sérieuse de dire leurs vérités à qui le mérite...

Jean Amadou figure emblématique des grosses têtes de Philippe Bouvard avait commencé sa carrière dans un théatre lyonnais. Dès 1958 c'est en qualité de chansonnier qu'il se produit au théatre de dix heures. C'est aux côtés de Jacques Mailhot qu'il se laisse séduire par des satires politiques sur les planches du théatre des deux ânes. France Inter, Europe 1 et RTL verront avec plaisir cet homme de savoir officier sur leurs stations.

Il ne s'arrêtera pas là et viendra mettre son grain de sel dans des émissions de télévisions très connues telles que le bébète show et tournez manège.

Il était né le 1 Octobre 1929 à Lons-le-Saunier. Il vient de nous quitter à Paris ce 23 Octobre 2011

Les mots ne suffisent pas face à une carrière aussi impressionnante. Quelques extraits en guise d'hommage. Ne serait-ce que pour entendre à nouveau cette voix distiller ce savoir incommensurable...

 

Salut l'Artiste...

 

 

Dans les méandres de l'esprit se joue parfois une mascarade quand la mémoire se travestit et renvoie des illusions capables de nous faire avancer. Coûte que coûte sans s'arrêter, laisser le temps défiler. Lui qui, dit-on adoucit les peines et les rend plus supportables. La peine parlons-en. Ne serait elle pas, elle aussi, une simple vue de l'esprit ? Rien n'est plus relatif que les sentiments. De toutes sortes, de toute nature. On joue à faire semblant, comme si de rien n'était jusqu'à ce qu'un évènement, une date, une odeur, un timbre de voix nous ramène à la réalité toute nue. Alors à l'intérieur le manque se fait sentir. Brusquement apparait la vérité, celle que le cerveau cherche à masquer, et l'on se sent vidé de toute trace de vie... Quand ce qui faisait notre substance, notre raison de continuer disparait. Sans crier gare ce que l'on cherche à oublier nous rattrape et nous saisit au vol. On reste là comme stupéfait de voir à quel point à l'intérieur tout est pareil. De vieux réflexes se manifestent, on est perdu. Tant de temps passé pour rien. Tout çà pour çà. Rien que pour comprendre qu'il faudra encore bien plus de temps et d'efforts. Quand tout cela prendra t-il fin ? Y aura t-il une fin digne de la longueur de l'absence ? Pourquoi n'y a t-il pas de prise directe sur nos pensées, qui s'entrechoquent au rythme du manque ? Pourquoi cette fatigue qui rend plus épuisant les actes de la vie quand aux yeux du monde tout parait parfait. Quand autour personne ne sait qu'à l'intérieur des nuits, dans les rêves, tout est comme avant, à l'identique. Que l'espoir reste là tapi aux tréfonds de soi comme un illusionniste qui nous fait aimer les jours tempérés par les nuits magiques. L'âme joue à cache-cache et l'on fait semblant. Il est difficile d'admettre que l'on se ment à soi même... Mentir aux autres, quand on en est conscient, est une vilaine chose mais que dire du mensonge que l'on se fait à soi, dans l'inconscience du désir profond de l'oubli comme si rien ne s'était passé, comme si une tranche de notre vie, si petite et insignifiante soit-elle pouvait ne pas avoir existé...

 

 

 

 

"Une rencontre entre un vertige fascinant et la magie de la vision qui s'affine, un pinceau, une toile, des couleurs ! Et l'éveil : celui de ma perception. Et mon histoire commence ! J'embarque pour un univers merveilleux... Celui de la liberté. Aujourd'hui je vous invite à la partager avec moi. Venez me donner vos impressions et vos conseils car il me faut encore grandir." Pierre Michel BILLON

Pierre Michel Billon est né le 15 Novembre 1978 à Paris 16ème. C'est un soir, alors que sa maman dessinatrice a délaissé son oeuvre qu'il "touche" l'art pour la toute première fois. Alors que celle ci s'est absentée il se risque à finir le dessin commencé... Le virus vient de le toucher de plein fouet. Lui qui ignorait ce don inné, va alors se prendre au jeu et aller encore plus loin. 

Pierre Michel me dira : Les clowns sont pour moi une passion. L'univers du cirque donne à la vie cette dérision nécessaire. C'est une partie de moi que je retranscris dans mes oeuvres, la manière dont je perçois le monde et la vie au quotidien...

J'ai aimé cette délicatesse dans le tracé, cette émotion qui traverse l'oeuvre et vient nous parler de l'artiste. Quand on regarde une de ses toiles on l'imagine en train de peindre, dans le calme, concentré sur son art. Pierre Michel est d'un naturel calme et pondéré. Très organisé aussi, son book est impressionnant. Un de ces artistes qui méritent d'être connus et reconnus. Plus que des mots voici un très bref aperçu de quelques unes de ses oeuvres que j'ai eu le privilège de découvrir...

 

 

 Il se raconte avec tendresse,  toujours à l'écoute de qui se trouve à ses côtés. D'un naturel avenant tout en restant discret, il nous invite dans son monde avec la candeur de sa passion. Il peint des clowns mais pas seulement... Son âme l'emmène là où vous souhaitez la guider et il peint sur commande imprégné de vos envies...

 

 

 

Si vous souhaitez en savoir plus sur cet artiste vous pouvez me contacter ici, je lui transmettrai vos coordonnées. Pierre Michel est également sur facebook.



 

Merci à toi Pierre Mi pour ces bons moments passés et à très bientôt se voir. J'ai hâte de découvrir tes dernières créations :)



NDLA : tous droits réservés 2011

Les photos publiées dans cet article sont strictement privées et m'ont été confiées par leur propriétaire. Toute reproduction, même partielle sans son autorisation écrite est strictement interdite.

 

 

 

 

Jean DUTOURD (1920-2011)   photo google

« La mission de l’écrivain, c’est de troubler les agonies. »

« La seule chose dont on soit sûr, en ce qui concerne l’avenir, c’est qu’il n’est jamais conforme aux prévisions »

Jean Dutourd, académicien, ancien résistant,  a tiré sa révérence, sans bruit, nous laissant orphelin d’une langue française bafouée par la venue des langages codés de type sms.

Il alliait avec l'élégance de son savoir et la brutalité propre aux gens défendant une juste cause le respect des convenances et du savoir-vivre et faisait preuve d'une ouverture d'esprit rare chez les personnes de sa génération. Il avait la particularité de chercher à comprendre, toujours en toutes circonstances.

Pour lui l'important n'était pas les choses que l'on a à dire mais la façon dont on les dit...

Philippe Bouvard lui rend hommage en disant de lui :

« C’était le patriarche des Grosses Têtes, c’était notre bonne conscience culturelle. De temps en temps nous l’entrainions dans nos facéties, mais nous lui devons beaucoup car il a donné aux Grosses Têtes leurs lettres de noblesse".

Jean Dutourd était un homme au savoir incommensurable. Il savait toujours tout, sobrement, sans se prendre pour un être supérieur. Il savait tout simplement, avec modestie et ne détestait pas la franche rigolade, tournant en dérision certains sujets qui le méritaient. Il avait l'humeur joyeuse et même ses coups de gueule étaient justifiés...

Conseiller littéraire chez Gallimard, il a obtenu le Prix interallié en 1952 pour son roman :

« Au Bon Beurre ».

Il était entré à l'Académie en 1978, élu au fauteuil de Jacques Rueff.

Jean Dutourd aimait aussi la polémique et l'avait dévoilé dans :  Henri et l'Education nationale (1983),

« Démission des parents: action consistant à donner beaucoup d'argent de poche et peu de gifles »Gaulliste convaincu il avait mis son grain de sel après l'élection de François Mitterand dans : La gauche la plus bête du monde (1985)

Il s'est éteint le 17 Janvier à l'âge de 91 ans... Ses obsèques ont eu lieu ce matin. Un grand homme nous a quitté, la littérature se retrouve orpheline, une grosse perte pour la défense de notre belle langue française, dans toute sa splendeur. Ses écrits resteront à jamais. Nous ne l'oublierons pas.

Salut l'artiste...

Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832)

Quelques oeuvres pêle-mêle... Un tout petit aperçu de son oeuvre gigantesque, auteur prolifique ayant plusieurs cordes à son arc. Passionné émérite qui a même découvert un os de la mâchoire. Parler de lui est difficile sans risquer d'oublier un fait important. De nombreux sites lui sont consacrés, des spécialistes, des littéraires, des artistes, des scientifiques... Goethe, der wanderer, l'homme aux multiples talents, l'homme qui a aimé la France, l'a défendue contre les siens, a aimé notre langue et lui a fait honneur... 

 

Ganymed (1)

Wie im Morgenrot

Du rings mich anglühst,

Frühling, Geliebter !

Mit tausendfacher Liebeswonne

Sich an mein Herz drängt

Deiner ewigen Wärme

Heilig Gefühl,

Unendliche Schöne !

Daß ich dich fassen möcht’

In diesen Arm !

Ach, an deinem Busen

Lieg’ ich, schmachte,

Und deine Blumen, dein Gras

Drängen sich an mein Herz.

Du kühlst den brennenden

Durst meines Busens,

Lieblicher Morgenwind,

Ruft drein die Nachtigall

Liebend nach mir aus dem Nebeltal.

Ich komme ! ich komme !

Wohin ? Ach, wohin ?

Hinauf, Hinauf strebt’s,

Es schweben die Wolken

Abwärts, die Wolken

Neigen sich der sehnenden Liebe,

Mir, mir !

In eurem Schoße

Aufwärts,

Umfangend umfangen !

Aufwärts

An deinem Busen,

Alliebender Vater !

 

 

Sehnsucht (2)

Dies wird die letzte Trän’ nicht sein,

Die glühend Herz-auf quillet,

Das mit unsäglich-neuer Pein

Sich schmerzvermhrend stillet.

O laß doch immer hier und dort

Mich ewig Liebe fühlen,

Und möcht’ der Schmerz auch also fort

Durch Nerv und Adern wühlen.

Könnt’ ich doch ausgefüllt einmal

Von dir, o Ew’ger, werden !

Ach, diese lange tiefe Qual,

Wie dauert sie auf Erden !

 

Warum gabst du uns die tiefen Blicke … (3)

Warum gabst du uns die tiefen Blicke,

Unsre Zukunft ahnungsvoll zu schaun,

Unsrer Liebe, unserm Erdenglücke

Wähnend selig nimmer hinzutraun ?

Warum gabst uns, Schicksal, die Gefühle,

Uns einander in das Herz zu sehn,

Um durch all die seltenen Gewühle

Unser wahr Verhältnis auszuspähn ?

Ach, so viele tausend Menschen kennen,

Dumpf sich treibend, kaum ihr eigen Herz,

Schweben zwecklos hin und her und rennen

Hoffnungslos in unversehnem Schmerz ;

Jauchzen wieder, wenn der schnellen Freuden

Unerwart’te Morgenröte tagt.

Nur uns armen liebevollen beiden

Ist das wechselseit’ge Glück versagt,

Uns zu lieben, ohn uns zu verstehen,

In dem andern sehn, was er nie war,

Immer frisch auf Traumglück auszugehen

Und zu schwanken auch in Traumgefahr.

Glücklich, den ein leerer Traum beschäftigt !

Glücklich, dem die Ahnung eitel wär !

Jede Gegenwart und jeder Blick bekräftigt

Traum und Ahndung leider uns noch mehr.

Sag’, was will das Schicksal uns bereiten ?

Sag’, wie band es uns so rein genau ?

Ach, du warst in abgelebten Zeiten

Meine Schwester oder meine Frau ;

Kanntest jeden Zug in meinem Wesen,

Spähtest, wie die reinste Nerve klingt,

Konntest mich mit einem Blicke lesen,

Den so schwer ein sterblich Aug durchdringt.

Tropftest Mäßigung dem heißen Blute,

Richtetest den wilden irren Lauf,

Und in deinen Engelsarmen ruhte

Die zerstörte Brust sich wieder auf ;

Hieltest zauberleicht ihn angebunden

Und vergaukeltest ihm manchen Tag.

Welche Seligkeit glich jenen Wonnestunden,

Da er dankbar dir zu Füßen lag,

Fühlt’ sein Herz an deinem Herzen schwellen,

Fühlte sich in deinem Auge gut,

Alle seine Sinnen sich erhellen

Und beruhigen sein brausend Blut.

Und von allem dem schwebt ein Erinnern

Nur noch um das ungewisse Herz,

Fühlt die alte Wahrheit ewig gleich im Innern,

Und der neue Zustand wird ihm Schmerz.

Und wir scheinen uns nur halb beseelet,

Dämmernd ist um uns der hellste Tag.

Glücklich, daß das Schicksal, das uns quälet,

Uns doch nicht verändern mag.

 

 

Maifest (4)

Wie herrlich leuchtet

Mir die Natur !

Wie glänzt die Sonne !

Wie lacht die Flur !

Es dringen Blüten

Aus jedem Zweig

Und tausend Stimmen

Aus dem Gesträuch

Und Freud und Wonne

Aus jeder Brust.

O Erd’, o Sonne !

O Glück, o Lust,

O Lieb’, o Liebe,

So golden schön

Wie Morgenwolken

Auf jenen Höhn,

Du segnest herrlich

Das frische Feld -

Im Blütendampfe

Die volle Welt !

O Mädchen, Mädchen,

Wie lieb’ ich dich !

Wie blinkt dein Auge,

Wie liebst du mich !

So liebt die Lerche

Gesang und Luft,

Und Morgenblumen

Den Himmelsduft,

Wie ich dich liebe

Mit warmem Blut,

Die du mir Jugend

Und Freud’ und Mut

Zu neuen Liedern

Und Tänzen gibst.

Sei ewig glücklich,

Wie du mich liebst !

 

 

Auf dem See (5)

Und frische Nahrung, neues Blut

saug’ ich aus freier Welt ;

Wie ist Natur so hold und gut,

Die mich am Busen hält !

Die Welle wieget unsern Kahn

Im Rudertakt hinauf,

Und Berge, wolkig himmelan,

Begegnen unserm Lauf.

Aug mein Aug, was sinkst du nieder ?

Goldne Träume, kommt ihr wieder ?

Weg, du Traum, so gold du bist :

Hier auch Lieb und Leben ist.

Auf der Welle blinken

Tausend schwebende Sterne,

Weiche Nebel trinken

Rings die türmende Ferne ;

Morgenwind umflügelt

Die beschattete Bucht,

Und im See bespiegelt

Sich die reifende Frucht.

 

Traductions :

(1) Ganymède

Comme dans l’aurore

Ton feu me caresse,

Printemps, bien-aimé !

Par mille félicités d’amour

Se presse contre mon cœur

De ton éternelle flamme

La sainte sensation,

Beauté infinie !

Comme j'ai envie de te prendre dans ces bras,

Dans mes bras !

Ah ! contre ton sein

Etendu, je meurs,

Et tes fleurs, ton herbe

Se pressent contre mon cœur.

Tu étanches la soif

Brûlante de mon sein,

Douce brise du matin,

Le rossignol chante

Dans la vallée embrumée le chant d’amour m’appelle.

Ah ! je viens ! Ah ! je viens, mais

Où,

Où aller ?

Là-haut, plus haut encore,

Les nuages

descendent, les nuages

Se penchent vers le désir d’amour,

Vers moi, jusqu’à moi !

Dans ton sein toujours plus haut

Emportes-moi !

Embrassant embrassé !

Plus haut, plus haut,

Contre ton sein

Père tout-aimant !

 

(2) Désir

Ceci ne sera pas la dernière larme

Jaillissant brûlante de mon cœur

Qui dans une autre indicible torture

S’apaise en augmentant sa douleur.

Ô fais moi donc partout éternellement

Ressentir l’amour,

Même si la douleur dans mon corps et mes veines

A tout jamais doit faire rage.

Puissé-je un jour enfin, Ô Seigneur,

Etre rempli de toi !

Ah ! ce long, ce profond tourment,

Comme il dure sur cette terre !

 

 

(3) Pourquoi nous donnas-tu ce regard pénétrant...

Pourquoi nous donnas-tu ce regard pénétrant

Qui d’intuition profonde voyant notre avenir,

Ne nous laisse jamais, nous berçant d’illusions, nous fier un instant

En notre amour et terrestre bonheur ?

Pourquoi nous donnas-tu, destin, ce sentiment

Qui nous fait voir dans le cœur l’un de l’autre,

Et au travers de tant d’étranges turbulences,

Discerner et saisir notre lien véritable ?

Ah ! Tant de milliers d’hommes connaissent à peine

Dans leur agitation obscure, leur propre cœur,

Flottent sans but de çà de là, et soudain affolés

Courent sous l’aiguillon de douleurs imprévues,

Puis retrouvent le rire quand à nouveau paraît

L’aurore inattendue des plaisirs éphémères.

A nous deux seuls, malheureux pleins d’amour,

Est refusé le bonheur partagé

De nous aimer sans nous comprendre,

De voir en l’autre ce qu’il ne fut jamais,

De poursuivre sans fin des rêves de bonheur,

Pour divaguer au bord de dangers irréels.

Heureux celui qu’occupe un rêve vide !

Heureux qui de l’intuition se rirait !

Toute présence et tout regard, hélas ! donnent à nos rêves

A l’intuition force plus grande encore.

Dis-moi, quelle est sur nous l’intention du destin ?

Dis-moi, comment nous unit-il de si juste union ?

Ah ! tu fus en des temps depuis longtemps vécus,

Ma sœur, ou mon épouse.

Tu connaissais chaque trait de mon être,

Percevais le son du coeur le plus pur,

D’un seul regard tu me lisais

Moi que nul ne pénètre un œil mortel.

Au sang brûlant tu versais goutte à goutte

Un baume, tu rattrapais mon errance sauvage,

Et le repos dans tes bras amoureux

Restaurait l’être dévasté.

A la légèreté d’un fil imaginaire tu le tenais près de toi attaché,

Et dans l’enchantement faisais couler ses jours.

Quelle félicité s’égale aux heures de délices

Où, plein de gratitude, il gisait à tes pieds,

Sentait son cœur gonfler contre le tien,

Se sentant bon dans ton regard,

Sentait en lui s’éclairer tous ses sens,

Et son sang en tumulte lentement s’apaiser.

Et de tout cela ne flotte désormais qu’un souvenir

Autour du cœur troublé,

Il sent au fond de lui l’ancienne vérité éternelle et  vraie,

Et l’état nouveau ne lui est que douleur.

Il nous semble n’avoir qu’âme à demi vivante,

Crépuscule pour nous est le jour le plus clair.

Heureux, que le destin qui nous tourmente

De nous changer n’ait pourtant pas pouvoir.

 

(4) Fête de mai

Comme resplendit

A mes yeux la nature !

Comme le soleil brille !

Comme rit la campagne !

Les fleurs jaillissent

De chaque rameau

Et mille voix

Hors des buissons

Et joie et délices

De tous les cœurs.

Ô terre, Ô soleil,

Ô bonheur, Ô plaisir

Ô amour, amour,

Splendeur dorée

Comme là-haut, sur ces collines

Les nuages du matin,

Tu bénis magnifique

Le champ verdoyant

Dans la brume de fleurs

Le monde gonflé de sève !

Ô jeune fille, jeune fille

Combien je t’aime !

Comme ton regard brille

Comme tu m’aimes !

Comme l’alouette aime

L’air et les champs,

Et les fleurs du matin

La rosée du ciel,

Ainsi je t’aime

D’un sang plein de vie,

Toi qui me donnes

Jeunesse et joie, et désir

De chants nouveaux

Et de danses nouvelles

Eternellement sois heureuse

Comme tu m’aimes.

 

(5) Sur le lac

Et du libre univers nourriture nouvelle

En moi j’aspire au sang neuf dans mes veines ;

Comme Nature est bienveillante et bonne

Qui me presse contre son sein !

La vague berce notre barque

Vers l’amont au rythme de ses rames,

Et les montagnes, dressées dans les nuages,

traversent notre course.

Mes yeux, mes yeux, pourquoi vous fermez-vous ?

Rêves dorés, reviendrez-vous ?

Va-t-en, rêve, si doré que tu sois ;

Ici aussi est l’amour, ici aussi la vie.

Sur la vague scintillent

Mille étoiles flottantes,

Les brumes moelleuses boivent

Les hautes masses des lointains alentour ;

La brise du matin ondule

Sur les bords de la baie ombreuse,

Et dans le lac se reflète,

Mûrissante, la moisson à venir.

 

 

 

 

Un jour, nous avons attendu de tes nouvelles... En vain, j'ai longtemps envoyé des mails, certaine que cette absence brutale ne pouvait avoir d'autres explications qu'un incident que j'espèrais technique ou bénin... Au fond de moi je me doutais bien... Mais on ignore souvent les signes ou les sensations laissées par une personne. Il aurait pu s'agir d'une autre personne proche, ce qui serait revenu au même finalement...

Ce 16 Avril tu devais venir, nous avions beaucoup de choses de prévues... Les jours, puis les semaines et les mois se sont écoulés sans aucun signe de vie... Trois mois pour être précise... Au terme desquels je viens d'apprendre la nouvelle...

A Nicolas, un ami sincère et drôle, toujours présent, bourré d'humour et de sérieux quand il fallait. A son épouse et sa petite fille de 4 ans à qui il va manquer cruellement.... Professeur d'escrime, champion dans sa spécialité, grand sportif... Il laissera son empreinte parce qu'on n'oublie pas les gens comme lui, trop rares pour partir si tôt.... A 32 ans...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Une foule d'émotions et de sentiments se bousculent, de moments de joie en moments de désespoir. De ceux où le laisser aller domine à ceux où l'énergie déborde de toutes parts... Tantôt rien ne sort et le papier reste vierge, sans forcer, inutile de vouloir les extirper, çà n'est pas le bon instant, pas encore, pas tout de suite... Soudain, sans y prendre garde, le papier est là et le stylo de lui même enchaine à une vitesse impressionnante les idées qui sortent à un débit vertigineux, les phrases se mettent alors en place toutes seules, sans aucun effort, nul besoin d'avoir conscience de ce qui se profile, nul besoin de rectifier ou modifier quoi que ce soit... çà coule comme un torrent limpide et çà se construit sans douleur... Rien ne peut laisser présager quel sujet sera dominant, sortie d'une période de doutes intenses et le texte pourra être très noir comme il pourra rayonner de mille feux braqués vers l'espoir et l'avenir... Souvent, toutefois il y a un rapport avec le vécu, pas forcément récent... Tout dépend du temps de rétention... Les émotions négatives, les chagrins, les douleurs sont les plus difficiles à exprimer et mettent souvent un temps retard dans l'expression pour s'exorciser quand le soleil brille de nouveau... Curieuse étude que cette auto-analyse de l'expression. Les dates systématiquement indiquées en sont la meilleure référence... Combien de temps après un évènement ? aucune relation d'un vécu à l'autre... Une joie, un bonheur verra son expression presque instantanément, voire au moment même où cela se produit... A l'intérieur c'est l'explosion et le portable et son bloc-notes deviennent très précieux pour ne rien perdre de ce qu'il est nécessaire de conserver. C'est un besoin bien plus qu'un travail... Comme une force vitale qui a besoin de sortir tout autant que la lave sort du volcan au moment de l'éruption... On imagine souvent un effort laborieux, des ratures, des rectifications de toutes sortes.. de longues heures pour rédiger un texte, parfois même des reprises et de nombreuses remises en question mais en réalité il n'en est rien.. la plupart des nouvelles courtes prennent à peine dix minutes tant le flot est intense. Les textes, pour les plus longs n'ont jamais été sur plus d'une semaine... Je parle bien entendu de création pas d'execution pour une autre personne qui demande une appropriation et une plongée dans le vécu de quelqu'un d'autre. Tout aussi passionnant, plutôt vécu du côté "travail" que du côté "thérapie" perso cependant... Pas la même approche, pas la même façon de réaliser l'écrit. Plus reposant d'une certaine façon tout en étant moins purgatif.. Pas simple à expliquer ce qu'est la maladie de l'écriture... Est-ce pour transmettre quelque chose à autrui ? Que nenni ! même pas... Juste le besoin d'exprimer à huis clos comme çà tout de suite, de manière impérieuse presque vitale une tranche de vie, un moment ou une fiction sortie de l'imaginaire... Une idée qui germe et sur laquelle va se greffer toutes sortes de situations dont certaines seront issues du vécu du rédacteur... La rédaction d'un livre est plus complexe, naît d'abord l'idée, puis l'atmosphère qui se construit, il faut à ce stade construire une trame avec les personnages, les lieux et les grands évènements pour ne pas construire quelque chose de fouillis ou d'ingeste par trop de répétitions qui ne manqueraient pas de se produire sans cette mise en place préalable. Ce guide de la pensée. Ce travail effectué avec soin permettra ensuite d'écrire à "l'instinct" de la même manière qu'on écrit les nouvelles en procédant par chapitres et en laissant germer les idées nouvelles au fur et à mesure que l'ouvrage avance et selon que l'on soit satisfait du résultat, si la tonalité que l'on veut transmettre est présente... Il est inutile de préciser que l'on ne rédige pas un courrier administratif de cette façon là... Là il est question de rigueur, et l'on établit un courrier qui doit être clair et concis et dont toute émotion doit être parfaitement absente...

Pensée et expression de l'expression écrite justement, la plus noble..Je crée personnellement avec une feuille et un stylo ou n'importe où avec mon portable à qui je confie une foule de petites choses qui naissent en des lieux parfois incongrus. Quand çà me prend. Les poésies sont presque toutes construites ainsi...

En illustration deux dessins de Luis Royo, mon artiste préféré.

Oeuvres sous copyright et protégées par les droits d'auteurs.

Le Bateau Ivre.

Comme je descendais des Fleuves impassibles,
Je ne me sentis plus guidé par les haleurs:
Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles,
Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

J'étais insoucieux de tous les équipages,
Porteur de blés flamands ou de cotons anglais.
Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages,
Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.

Dans les clapotements furieux des marées,
Moi, l'autre hiver, plus sourd que les cerveaux d'enfants,
Je courus! Et les Péninsules démarrées
N'ont pas subi tohu-bohus plus triomphants.

La tempête a béni mes éveils maritimes.
Plus léger qu'un bouchon j'ai dansé sur les flots
Qu'on appelle rouleurs éternels de victimes,
Dix nuits, sans regretter l'oeil niais des falots!

Plus douce qu'aux enfants la chair des pommes sures,
L'eau verte pénétra ma coque de sapin
Et des taches de vins bleus et des vomissures
Me lava, dispersant gouvernail et grappin.

Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème
De la Mer, infusé d'astres, et lactescent,
Dévorant les azurs verts; où, flottaison blême
Et ravie, un noyé pensif parfois descend;

Où, teignant tout à coup les bleuités, délires
Et rythmes lents sous les rutilements du jour,
Plus fortes que l'alcool, plus vastes que nos lyres,
Fermentent les rousseurs amères de l'amour!

Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes
Et les ressacs et les courants: je sais le soir,
L'Aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombes,
Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir!

J'ai vu le soleil bas, taché d'horreurs mystiques,
Illuminant de longs figements violets,
Pareils à des acteurs de drames très antiques
Les flots roulant au loin leurs frissons de volets!

J'ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies,
Baiser montant aux yeux des mers avec lenteurs,
La circulation des sèves inouïes,
Et l'éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs!

J'ai suivi, des mois pleins, pareille aux vacheries
Hystériques, la houle à l'assaut des récifs,
Sans songer que les pieds lumineux des Maries
Pussent forcer le mufle aux Océans poussifs!

J'ai heurté, savez-vous, d'incroyables Florides
Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peaux
D'hommes! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides
Sous l'horizon des mers, à de glauques troupeaux!

J'ai vu fermenter les marais énormes, nasses
Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan!
Des écroulements d'eaux au milieu des bonaces,
Et des lointains vers les gouffres cataractant!

Glaciers, soleils d'argent, flots nacreux, cieux de braises!
Echouages hideux au fond des golfes bruns
Où les serpents géants dévorés des punaises
Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums!

J'aurais voulu montrer aux enfants ces dorades
Du flot bleu, ces poissons d'or, ces poissons chantants.
Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades
Et d'ineffables vents m'ont ailé par instants.

Parfois, martyr lassé des pôles et des zones,
La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux
Montait vers moi ses fleurs d'ombre aux ventouses jaunes
Et je restais, ainsi qu'une femme à genoux.

Presque île, ballottant sur mes bords les querelles
Et les fientes d'oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds.
Et je voguais, lorsqu'à travers mes liens frêles
Des noyés descendaient dormir, à reculons!

Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses,
Jeté par l'ouragan dans l'éther sans oiseau,
Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses
N'auraient pas repêché la carcasse ivre d'eau;

Libre, fumant, monté de brumes violettes,
Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur
Qui porte, confiture exquise aux bons poètes,
Des lichens de soleil et des morves d'azur;

Qui courais, taché de lunules électriques,
Planche folle, escorté des hippocampes noirs,
Quand les juillets faisaient crouler à coups de triques
Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs;

Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues
Le rut des Béhémots et les Maelstroms épais,
Fileur éternel des immobilités bleues,
Je regrette l'Europe aux anciens parapets!

J'ai vu des archipels sidéraux! et des îles
Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur:
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles,
Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur?

Mais, vrai, j'ai trop pleuré! Les Aubes sont navrantes.
Toute lune est atroce et tout soleil amer:
L'Acre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes.
O que ma quille éclate! O que j'aille à la mer!

Si je désire une eau d'Europe, c'est la flache
Noire et froide où vers le crépuscule embaumé
Un enfant accroupi plein de tristesse, lâche
Un bateau frêle comme un papillon de mai.

Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames,
Enlever leur sillage aux porteurs de cotons,
Ni traverser l'orgueil des drapeaux et des flammes,
Ni nager sous les yeux horribles des pontons.

 Arthur Rimbaud

( 1854 - 1891 )

Les Etrennes des orphelins

 

 
La chambre est pleine d'ombre; on entend vaguement
De deux enfants le triste et doux chuchotement.
Leur front se penche, encore alourdi par le rêve,
Sous le long rideau blanc qui tremble et se soulève.
Au dehors les oiseaux se rapprochent frileux;
Leur aile s'engourdit sous le ton gris des cieux;
Et la nouvelle Année, à la suite brumeuse,
Laissant traîner les plis de sa robe neigeuse,
Sourit avec des pleurs, et chante en grelottant.
 
 
 
Or les petits enfants, sous le rideau flottant,
Parlent bas comme on fait dans une nuit obscure.
Ils écoutent, pensifs, comme un lointain murmure.
Ils tressaillent souvent à la claire voix d'or
Du timbre matinal, qui frappe et frappe encor
Son refrain métallique et son globe de verre.
Puis, la chambre est glacée.on voit traîner à terre,
Epars autour des lits, des vêtements de deuil:
L'âpre bise d'hiver qui se lamente au seuil
Souffle dans le logis son haleine morose!
On sent, dans tout cela, qu'il manque quelque chose.
Il n'est donc point de mère à ces petits enfants,
De mère au frais sourire, aux regards triomphants?
Elle a donc oublié, le soir, seule et penchée,
D'exciter une flamme à la cendre arrachée,
D'amonceler sur eux la laine de l'édredon
Avant de les quitter en leur criant: pardon.
Elle n'a point prévu la froideur matinale,
Ni bien fermé le seuil à la bise hivernale?.
Le rêve maternel, c'est le tiède tapis,
C'est le nid cotonneux où les enfants tapis,
Comme de beaux oiseaux que balancent les branches,
Dorment leur doux sommeil plein de visions blanches!.
Et là, c'est comme un nid sans plumes, sans chaleur,
Où les petits ont froid, ne dorment pas, ont peur;
Un nid que doit avoir glacé la bise amère.
 
 
 
Votre coeur l'a compris: ces enfants sont sans mère.
Plus de mère au logis! et le père est bien loin!.
Une vieille servante, alors, en a pris soin.
Les petits sont tout seuls en la maison glacée;
Orphelins de quatre ans, voilà qu'en leur pensée
S'éveille, par degrés, un souvenir riant.
C'est comme un chapelet qu'on égrène en priant:
Ah! quel beau matin, que ce matin des étrennes!
Chacun, pendant la nuit, avait rêvé des siennes
Dans quelque songe étrange où l'on voyait joujoux,
Bonbons habillés d'or, étincelants bijoux,
Tourbillonner, danser une danse sonore,
Puis fuir sous les rideaux, puis reparaître encore!
On s'éveillait matin, on se levait joyeux,
La lèvre affriandée, en se frottant les yeux.
On allait, les cheveux emmêlés sur la tête,
Les yeux tout rayonnants, comme aux grands jours de fête,
Et les petits pieds nus effleurant le plancher,
Aux portes des parents tout doucement toucher.
On entrait!. Puis alors les souhaits. en chemise,
Les baisers répétés, et la gaieté permise!
 
 
 
Ah! c'était si charmant, ces mots dits tant de fois!
Mais comme il est changé, le logis d'autrefois:
Un grand feu pétillait, clair, dans la cheminée,
Toute la vieille chambre était illuminée;
Et les reflets vermeils, sortis du grand foyer,
Sur les meubles vernis aimaient à tournoyer.
L'armoire était sans clefs!. sans clefs, la grande armoire!
On regardait souvent sa porte brune et noire.
Sans clefs!. c'était étrange!. on rêvait bien des fois
Aux mystères dormant entre ses flancs de bois,
Et l'on croyait ouïr, au fond de la serrure
Béante, un bruit lointain, vague et joyeux murmure.
La chambre des parents est bien vide, aujourd'hui:
Aucun reflet vermeil sous la porte n'a lui;
Il n'est point de parents, de foyer, de clefs prises:
Partant, point de baisers, point de douces surprises!
Oh! que le jour de l'an sera triste pour eux!
Et, tout pensifs, tandis que de leurs grands yeux bleus,
Silencieusement tombe une larme amère,
Ils murmurent: "Quand donc reviendra notre mère?"
 
 

 
Maintenant, les petits sommeillent tristement:
Vous diriez, à les voir, qu'ils pleurent en dormant,
Tant leurs yeux sont gonflés et leur souffle pénible!
Les tout petits enfants ont le coeur si sensible!
Mais l'ange des berceaux vient essuyer leurs yeux,
Et dans ce lourd sommeil met un rêve joyeux,
Un rêve si joyeux, que leur lèvre mi-close,
Souriante, semblait murmurer quelque chose.
Ils rêvent que, penchés sur leur petit bras rond,
Doux geste du réveil, ils avancent le front,
Et leur vague regard tout autour d'eux se pose.
Ils se croient endormis dans un paradis rose.
Au foyer plein d'éclairs chante gaiement le feu.
Par la fenêtre on voit là-bas un beau ciel bleu;
La nature s'éveille et de rayons s'enivre.
La terre, demie-nue, heureuse de revivre,
A des frissons de joie aux baisers du soleil.
Et dans le vieux logis tout est tiède et vermeil:
Les sombres vêtements ne jonchent plus la terre,
La bise sous le seuil a fini par se taire.
On dirait qu'une fée a passé dans cela!.
Les enfants, tout joyeux, ont jeté deux cris. Là,
Près du lit maternel, sous un beau rayon rose,
Là, sur le grand tapis, resplendit quelque chose.
Ce sont des médaillons argentés, noirs et blancs,
De la nacre et du jais aux reflets scintillants;
Des petits cadres noirs, des couronnes de verre,
Ayant trois mots gravés en or: "A NOTRE MERE!"
 Arthur RIMBAUD (1854-1891)

Jean Nicolas-Arthur Rimbaud est né le 20 Octobre 1854 à Charleville-Mézières*. Très doué il noircit très jeune des pages de poésies et textes de son cru. A 16 ans il publie dans une revue ardennaise. C'est à seulement 17 ans qu'il fait son entrée dans les salons parisiens où il rencontrera Paul Verlaine. Il écrit son dernier texte à 21 ans... C'est donc sur une très courte période qu'il a réalisé l'ensemble de son oeuvre. Ensuite il prendra la direction de l'Afrique à la recherche d'un ailleurs. Il pratiquait la langue arabe, nul doute qu'il ait laissé des écrits de par le monde là où ses pas l'ont conduit... Avec Verlaine l'un de mes auteurs préférés, précurseur qui mit ses émotions en mots, qui intensifia la rime, qui sublima la langue française en faisant d'elle une mélodie... Celle des mots...

*Charleville-Mézières dans les Ardennes ( 08 ) où se trouve un superbe musée qui lui rend hommage.